Estoy en casa solo y sin Machaco,
sentado en el salón,
conjurando a las musas del tabaco,
medio seco un pulmón.
Como llueve en Melilla y hace frío,
amada, y no estás tú,
converso con el lelo pío-pío
del pájaro cucú.
Pa qué tanto cuidado capilar,
poeta, menos moño,
me dicen rubicundas al rodar
las hojas del otoño.
¿Do fueron de gardeles los eventos,
perchelero farol?
¿Qué fueron de aquellos Paco Gento?
Se interna, centra y… gol.
Me voy en acabando este cuarteto,
pues llega la mañana.
Nos vemos -a mi ponme un cateto–
muy pronto en La Campana
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